Y todas las cosas que decimos, hacemos, pensamos, escribimos y vivimos van quedando así, como marcas en la arena, aquella arena que no es más que nuestra piel y nuestra memoria.
Como cuando una persona me contaba aquel cuento griego, que decía algo así como cuando una persona poseía muchas marcas en su piel eran todas las veces que le había ganado a la vida... hoy, aquel cuento parece más cierto, pero claro, como una metáfora perfecta... porque cada cosa nos va marcando, claro, en su justa medida, sólo que existen algunas que se escapan de las manos, que van aumentando sin quererlo, que van marcando más allá de nuestra piel...
Y es hoy cuando me cuestiono, me pregunto, me inquieto, porque hay muchas cosas que no podemos controlar, aunque quisiéramos...
Hoy, parece todo más claro, pero confuso a la vez.
Creo que no he querido irme, sino hacerla volver de alguna manera... en el fondo y en la superficie, cada palabra se va transformando en una marca más, de aquellas más profundas que las de la alergia al polen...
Pareciera que no puedo oír y que no lo hago, en el fondo, nunca he dejado de hacerlo, sólo que no asocio tan rápido lo que sucede o lo que tratan de decirme...
Ahora, querría hablar eternamente, pero no estás, entonces, las cosas parecen sin sentido...
En el fondo, da lo mismo, es sólo un gran punto dentro del universo, en el fondo, que Alá haga lo que desea, después de todo, siempre estamos destinados a hacer lo que a él se le antoje...en la superficie, no somos tan libres como nos consideramos.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario