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Entonces irás saltando cercas. Por mi parte te contaré una y otra vez. Como no eres bueno para esas cosas, tropezarás y en ese momento, me habré dormido.
Tú también comenzarás a contarme, tropezaré y también te habrás dormido.

Estaremos lejos de la gente frente a un lago, donde solo podemos distinguir el sonido del agua, aves que desconocemos y el del movimiento de las ramas. Habrán muchos frutos secos, y de los otros, existirá un lugar para refugiarnos y otro para prender fuego y abrigarnos. En rededor habrán muchas praderas, donde caminar, cerros donde rodar. De noche las estrellas nos harán compañía, estarán en nuestras narices, comenzaremos a pedir deseos a aquellas fugaces, pero serán tantas que decidiremos solo contemplarlas, esa vez, nos quedaremos dormidos en medio de la contemplación.

Y así  llegará el siguiente día, donde al terminar seguiré contando las veces que tú saltes la cerca y viceversa.

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Caminos que se alejan momentos escondidos risas olvidadas, historias que no volvieron - ellos se perdieron

Ubi Sunt le llaman unos ya la historia ha avanzado perdiste hojas y rodaron las palabras se fueron por el piso. Comenzaron una larga travesía estuvieron por los mares, cruzaron tierras de poetas y pintores. Lo que quedaba escrito se ha borrado con el tiempo, las lluvias han hecho escurrir la tinta, el fuego ha quemado los bordes, el viento se ha llevado mucho de lo suyo lejos... solo quedan murmullos, historias que algunos guardan, el escrito ya se ha ido, hemos retrocedido, estamos en Edad Media que entren los juglares y hagan lo suyo en el centro, que vengan los que oyen, para que traspasen las historias verbalmente. Queridas plumas, pueden descansar, todos dedíquense a traspasar la historia a través de los oídos y la lengua, ya no hay mas papiros ni papeles, los libros se los han llevado, los han quemado en Alejandria. Ahora solo queda correr, ir a cada aldea, pueblo y ciudad a contar aquello que iba a ser escrito, solo queda viajar, ir con los demás y hacer de cada vivencia una nueva historia... para contar.

Existe un camino, con arboles a su lado, un río frente y el canto de aves que nunca has escuchado, cuando te canses puedes ir allí, hacer una pausa en medio, recordar viejos personajes, estar en antiguas situaciones, saber que no eres capaz de recordar ni un cuarto de todo lo acontecido, que tu memoria se ha dañado, volver a sacar del cajón la pluma, llenar el tintero, coger una hoja, respirar, mirar por la ventana sorprenderte por todo aquello que ha pasado y volver a escribir....