Como un lápiz sin tinta,
aquel escritor tiene ganas
de crear pero,
no puede.
Existe un "algo" y un por qué
que no logra entender...
pero tiene fe,
pues eso le sucede a ratos...
Una vez leyó un libro y quedó sin
ganas de volver a leer, luego,
volvió a tomarlo, y con otros ojos
pudo entender las letras que impresas
estaban sobre cada una de las hojas...
Así es su relación con ellas...
nunca ha sido estrecha,
tampoco ha sido hermosa desde un principio,
ellas se comprtan siempre a su antojo,
algo que de a poco ha sido aceptado,
porque ellas no son instrumentos, sino
las personas deben dejarse
guiar...
Porque la creación siempre da un giro
y no puedes demostrar ni la mitad
de lo que pensaste...
Poco a poco... viene una nueva pluma,
hojas de colores... música agradable...
un incienso...
y las letras ceden, pues son tan sutiles y finas que
no pueden ser puestas sobre cualquier papel y menos
escritas con cualquier mano...
ellas saben que deben desvariar, como todo en la vida...
Luego... están allí, dibujadas con la mayor simpleza,
pero con la seguridad que son reales, y
forman parte de alguien...
de más de alguien.
El lápiz sin tinta,
estuvo siempre en su mente...
porque la pluma,
siempre estuvo en su mano.
ganas de volver a leer, luego,
volvió a tomarlo, y con otros ojos
pudo entender las letras que impresas
estaban sobre cada una de las hojas...
Así es su relación con ellas...
nunca ha sido estrecha,
tampoco ha sido hermosa desde un principio,
ellas se comprtan siempre a su antojo,
algo que de a poco ha sido aceptado,
porque ellas no son instrumentos, sino
las personas deben dejarse
guiar...
Porque la creación siempre da un giro
y no puedes demostrar ni la mitad
de lo que pensaste...
Poco a poco... viene una nueva pluma,
hojas de colores... música agradable...
un incienso...
y las letras ceden, pues son tan sutiles y finas que
no pueden ser puestas sobre cualquier papel y menos
escritas con cualquier mano...
ellas saben que deben desvariar, como todo en la vida...
Luego... están allí, dibujadas con la mayor simpleza,
pero con la seguridad que son reales, y
forman parte de alguien...
de más de alguien.
El lápiz sin tinta,
estuvo siempre en su mente...
porque la pluma,
siempre estuvo en su mano.
...
3 comentarios:
Me gusto,
me cuesta creer q lo hayas odiado x no ser literal...
encuentro + beio q sea simbólico
que este cargado de metáforas.
No estoy segura, pero a momentos parece q aquel lápiz sin tinta fuera una persona,
pero a veces un estado...
Ya mi niña!
me gusta saber qué pensabas cuando lo escribías...
Te quiero muucho!
(aunq ste trillado ya)
chaulin
ola! lei todo.. pero kizaz no lose.no tengo la capacidad de entender las cosas que escribes que mas alla de ser letras son algo mas .. son sentimientos, metaforas etc!
bueno ojala algun dia pueda entrar en ese mundo que alguna vez conoci de modo superficial leyendo algun libro por ahi .. me da la impresion que cada uno tiene el poder de hacer lo que sea por que todo esta en la mente
pero en fin! =)
ezpero que estes biien
te kiero demasiado :D
besos adioz =)
Como saber cuando somos las letras que escribimos, o cuando las letras nos muestran, aun antes de ser escritas? Esa es siempre la punta de las cosas ques escribimos. Me siento asi muchas veces... muchas...
Un cielo azul con limpias palomas
A veces pienso
que sólo puedo escribir
en la angustia.
Hay un sol de tarde
y de lunes.
Mis manos
confiesan lo inevitable:
una pequeña paz
en el corazón,
un hermoso lago
en la mente,
un cielo azul
con limpias palomas.
mis manos
vacias de dolor...
y el papel
es el blanco de la soledad.
Ro
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